Egoísmo puro

Voy a juntar mis manos y voy a hacer como un cuenco, como un nido con ellas, y quiero que metas ahí las tuyas, y después las cerraré. Fuerte pero sin hacerte daño. Y te voy a mirar a los ojos aunque me apartes la mirada y después me acercaré a ti y te susurraré al oído que te quiero solo para mi.

Desnudez

Aquí desnudo delante tuya cielo, ves que no soy ni tengo nada. Y me presento de esta guisa para demostrarte que no te miento. Que no hay edulcorantes. Que soy esto, y esto es todo lo que puedo ofrecerte. Que no es mucho, si, pero es sincero y profundo.

Poema de mañana

En la linde del rió te esperé sentado en un banco,
y me dio por hacer líos con los cordones mis zapatos,
de lejos te vi llegar y me di cuenta sin hacer caso,
que tus ojos verde mar me recuerdan los de un gato.

Tú II

Me gustan tus imperfecciones, porque así me doy cuenta de que estás aquí, que eres humana, y que no eres ni un sueño ni un ángel.

Básicamente...

... el problema de levantar campanas al vuelo es que alguna puede caerse y darte en la cabeza.

Admiración

Había tantas cosas que admirar en el mundo, y sin embargo, yo, te admiraba a ti. Admiraba tu manera de reír, tu manera de tratarme. Admiraba el pequeño trocito de Edén que brotaba en nuestras conversaciones. Largas conversaciones. Caducas, como el otoño, cálidas como el estío.
Y esa admiración me llevó a darme cuenta de quien eras tú, y quien era yo, y que estábamos viviendo una locura.
Lo que tu opinabas no lo se, pero a mi ya se me había ido de las manos.

¿Y el amor?

No es ni tan fácil como parece, ni tan difícil como se pretende.

Tú I

Sonríes. Y mi corazón se agita de felicidad.

Corrígeme

Soy el viento,
soy la lluvia,
cada duna del desierto
y cada beso que te alivia.

Soy tu poeta personal e intransferible y tu esa niña,
que a nivel medicinal eres la octava maravilla.

Miedo

No se si el Miedo une o solo intensifica los sonidos, pero esta noche mi alma tiembla recordando a viejos lobos hambrientos aullando entre chopos. Y mi escudo aunque no sea mas que una tela, hace su función, pues parece tejida por impulsos de calor y cobijo y por las manos de una madre preocupada. Me tapo. Me tapo hasta que por su propio peso se bajan las persianas de mis ojos, y el Miedo como un niño que sabe que ha hecho algo mal, agacha la cabeza y se va...

No habrá mañana

Sin ti nada es igual.
Sin ti ni el café sabe de la misma manera, ni los puros dejan esa calidez en mi boca, ni si quiera un buen libro es lo mismo.
Sin ti ni las lágrimas son saladas, ni me escuecen ya las heridas, ni mi alma se retuerce por un pasado negro.
Sin ti no hay alegría, ni remordimiento, ni tristeza, ni satisfacción, ni valentía, ni miedo, no hay nada.
Contigo escribo, sin ti solo ensucio el papel.
Sin ti un día mas es una día menos, esperando impaciente a Caronte

Sin ti no hay yo, ni hay hoy, ni habrá mañana.

Droga

Malditos sean tus ojos, fríos, calculadores y penetrantes, estimuladores del ritmo cardiaco y la sudoración, liberadores de adrenalina, causantes de mi tartamudeo y mi sequedad en la boca, adictivos, letales. Droga; eso son.

Semejanzas

Igual que flota el corcho en el agua, floto yo cuando me coges de la mano.

Y luego habla

Anoche pensé en ti. Para que luego digas que no te quiero...

Punto 1

Escribir es como el infierno; porque dicen que allí hace mucho calor y huele a azufre.
Del cielo, en cambio, dicen que es un sitio maravilloso.

Pues bien, la cabeza del escritor es como si el cielo estuviera ardiendo, porque sería un lugar maravilloso en el que hace mucho calor. En la cabeza del escritor hay fuego, un fuego que quema y que tienes que apagar, un fuego que apagas y siempre se reaviva. Un fuego maravilloso.

Creo

Un cristal azul húmedo, por citar un ejemplo,
es lo único que me separa de la inmensidad del universo.

Intento refutar lo que yo mismo demuestro
y bebo porque quien es breve es el tiempo.

Diálogos II

-¿Es verdad eso que dicen de ti?
-¿Y que dicen?
-Que eres poeta.
-Bahh... no, no lo creo.
-¿Y ahora que estás haciendo?
-¿A esto te refieres? Nada; intento escribir algo que no merezca ser tirado directamente a la basura.

Escribo

¿Eres siempre tan profundo?
No, a veces salgo a la superficie.

Diálogos I

-¿Yo te gusto?
-Mmmm... Sinceramente no.
-¿Por qué? Dicen que soy guapa...
-Eres bellísima.
-¿Entonces?
-No sé... si tu belleza me dijera algo...
-¿Y mi carácter?
-Me encanta tu forma de ser.
-Pero no te gusto...
-No, no me gustas.
-Pero dame una sola razón de por qué no te gusto.
-No lo sé... si al menos fueras poesía...

Lo mejor de todo

La mejor parte de "no enamorarse" es que no le tienes que rendir cuentas a tus musas. Y se ríen de mi. Que se rían. Seguiré utilizándolas para mi uso personal.

Eterna guerra

Por favor no me hagas elegir entre la poesía y tú.... no tienes nada que hacer.

Química

Si el amor es pura química dime que fórmula empírica tienen tus caricias.

Dime que concentración tienen tus besos en condiciones normales y déjame que cuente los átomos de tus ojos

Déjame, por favor te lo pido, que adivine el pH de tus labios.

¿Que es la poesía?

¿Es la poesía un medio para desahogarme o se ha convertido en una obligación?
¿O es desahogarme lo que se ha convertido en una obligación?
Quizás la obligación se ha convertido en un medio para la poesía, aunque quiero pensar que mis desahogos obligan a la poesía a ser mi medio de vida.

Soul

Es el Soul como un virus que se introduce por mis oídos y desgarra mi alma. Como un parásito que me arranca la piel y me infecta con ponzoñoso veneno.

Quiero vivir en Nueva Orleans en los años 50, 60 y 70.

Podría decir tantas cosas...

Podría llenar libretas contando las miradas que te he dirigido y me has desviado.

Podría llenar mi habitación de trozos de cartón, y que en cada uno de ellos pusiera una virtud tuya.

Podría, si lo prefieres, aprender a tocar el piano y componer una hermosa sinfonía para tener algo entre mis manos con lo que poder contrarrestar la sensación que causa en mi tu voz, y que tu la escucharas y que te doliera, y te quemara, como a mi.

Podría escribir sobre ti, pero no lo haré.

Demasiado pesado

Nunca te metas con un poeta porque este utiliza unas armas que tú no puedes contrarrestar; y te aseguro que el daño que te causarán será muy difícil de reparar.